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月静，浓霜。

寒风催夜凉。

“哗！”冰冷的水迎面泼来，灌进脖颈，一身锦衣也正湿哒哒地淌着水。一缕缕散乱的鬓发贴脸垂下，凝下一滴滴水珠，在风中微颤。窒息的冷让他迎风而咳。剧烈的咳声颤动着他的双肩，甚至让他几乎无法站稳。

齐恒在一旁轻轻扬着嘴角，咧开不可一世的笑容。

楚涛努力维持着自己的平静。

自醒来便如此。没有了白衣圣使——甚至没有一个人承认白衣圣使的存在，或是承认与江韶云的交战，秦家人消失得一个不见，就连逐羽剑派的剑客们也消失了。似乎只是自己做了个恍惚的梦。梦境与现实唯一的勾连就是心口强烈的钝痛——来自与江韶云欲置之死地的一击。

对面抛掷过来一个利落的声音：“少主，这小子嘴太硬，死不吭气儿！”

齐恒点头笑道：“无妨，我有的是耐性！”刀一样的目光从他身上掠过。挥挥手，于是更冰冷的水从楚涛的头顶浇下。数个大汉架着他的肩膀，不容他反抗或躲闪。

但是，楚涛似乎根本没有躲闪的意思，结结实实地立定，任水淌过自己晦暗苍白的面容，犹如石雕。双目如炬，嘴角勾着冷冽与倔强。南岸人的风骨，丝毫不减。

齐恒不免有些气短。